Les dimanches sont des journées paradoxales. On ne peut pas réelement tirer de statistiques fiables sur les dimanches. Parfois, il n’y a personne. On dit tous quelque chose comme « ah mais c’est normal, c’est toujours comme ça le dimanche ». Parfois, comme hier, c’est une journée de merde et on a l’impression que tout Paris s’est donné rendez-vous dans NOS urgences, et on trouve toujours quelqu’un qui, dans l’après midi, dira quelque chose comme « pfff, franchement hein, les dimanches, quelle galère ».

Finalement, les dimanches, c’est à pile ou face.

D’ordinaire, j’ai de la chance. Pas hier. Hier, j’étais en secteur bleu, le secteur ou on est isolé, seul, desespérement seul. Mais avec une ade-soignante depuis quelques temps. Ca ne rigole plus. Ce sont normalement des patients « non urgents » qui viennent pour des problèmes de médecine générale, qui devraient être gérés par le médecin seul, et, si vraiment il y a besoin, une infirmière va faire des soins. On l’appelle l’infirmière volante. La superwoman.

Le « hic », c’est que les patients en secteur bleu ont beaucoup de soins. Les médecins veulent qu’on les assiste pour les sutures, il faut faire les pansements, il faut faire les vaccins, il faut poser des perfusions, faire des prélèvements sanguins, etc. Hier, l’IAO m’installe en secteur bleu une patiente « tri 3 » censée aller donc en première intention (et il y avait largement de la place !) en secteur rouge. L’interne d’urologie est là, c’est une patiente venant d’un hopital avoisinant, qui vient pour un lavage vésical avec re-pose de sonde urinaire à double courant.

On prépare le matériel, il veut plein de trucs qu’on a pas. Au final, parce que je ne vous raconterais pas tout le soin, je suis resté immobilisé pendant une heure trente avec l’urologue pour une patiente de secteur rouge qui squattait chez moi, ce qui me faisait répondre des « bah je ferais plus tard » aux médecins quand ils me disaient « j’aurais une perf au monsieur du 18 », « un VAT au box 15 », etc.

Bon, vous vous doutez bien que je ne vous écris pas juste pour vous raconter mes mésaventures urologiques. Même si j’en étais tout à fait capable.

Si certains dimanches sont calmes, d’autres sont surprenants. Hier, ce fut une journée surprenante.

Je ne polémiquerais pas sur le pourquoi du comment, parce qu’une enquête de police est en cours, et que je ne me sens pas l’âme de dire des choses que je n’ai pas le droit de vous dire.

Les IAO sont appellées dehors par des patients qui attendaient d’être installés dans mon secteur, une femme en fauteuil roulant « se poignarde ». Elles sortent, et la trouvent, un couteau à la main, sur son fauteuil roulant, en plein soleil. « Ni une ni une », comme dirait Elie Semoun, elles la poussent au SAS (déchoc) sur son fauteuil. Ce qui nous vaut deux jolies traînées de sang glauques au possible de la salle d’attente jusqu’au brancard du SAS.

Ils l’installent, deux médecins sont là ils ont été appellés. Ils l’allongent, la déshabille. Elle est grise. C’est une patiente tétraplégique. Elle présente plusieurs plaies de l’abdomen et de la zone pelvienne. Elle s’est enfoncée un Laguiole dont la lame mesure bien 10cm à six ou sept reprises dans le bide. Ca saigne du feu de dieu, les réanimateurs sont appellés. Deux voies veineuses sont posées par les infirmières. Les réanimateurs arrivent, ils posent une voie centrale, ils l’endorment, l’intubent. Elle chute sa tension à 4, son cœur s’arrête quelques secondes, et puis repart, pouf. Elle répond bien au remplissage. Elle reçoit des macromolécules, du sérum physiologique, même deux culots de sang.

Les chirurgiens viennent en urgence évaluer les dégats. Ca saigne dans l’abdomen. Ils appuient dessus, pour voir. Ca fait des petits geseirs. « Tiens, là, c’est du sang ». Un peu plus bas, « là c’est la vessie, regarde (il rappuie encore, encore, encore, comme si c’était un jouet), tu vois, c’est plus clair, ça mousse, c’est l’urine ». Il lache enfin un « on la passe au bloc, on l’opère tout de suite ».

Dans le SAS, c’est la guerre comme jamais. Il y a du sang partout, des draps, des gants par terre. C’est vraiment la guerre. Je ne sais pas si vous avez déjà vu la série urgence, sur France 2. Les gens arrivent les tripes à l’air, y’a du sang qui coule partout, on intube, on remplit, on met les mains dans le sang, on appelle les chirurgiens, on part au bloc en urgence, et après, la caméra se pose sur le bordel qui traine dans la salle, et sur le médecin qui s’asseoit deux minutes, les mains encore pleines de sang, pour souffler un peu.

Et bien vous visualisez très bien la réanimation d’hier.

Je ne vous en dirais pas plus, je ne peux pas.

Vraiment.

Voilà bien longtemps que je n’avais pas écrit. Vous aurez également remarqué que mes billets se raréfient, fait que l’on peut expliquer par deux raisons simples : plus (ou presque) de jours de repos, et un petit copain et des amis dont il faut bien s’occuper. Le blog passant, évidemment, après toute forme de vie sociale réele. Ainsi donc, rassurez-vous, moins vous me lisez ici, et plus ma vie est occupée, pour ne pas dire heureuse.

Benji proposait en commentaire de mon billet précédent (et je suis sur que s’il avait pu faire ce commentaire dans un interphone, il n’aurait pas manqué de le faire de manière so virile !) de mener une action collective à coup d’arrêts de travail, de grève, et tout ça.

Et bien j’ai pensé à toi, oui toi, Benji, hier soir. En fait, en l’état actuel des choses, mêmes les « anciennes », celles qui ont survécues au pire –surtout elles n’ont pas eu à survivre à elles mêmes…- se sont déclarées épuisées, et, je cite, « vouloir partir si ça ne changeait pas ». Les cadres ont eu vent de ça, que toute l’équipe, mais vraiment toute l’équipe de garde voulait se barrer, et commence un peu à se pisser dessus.

Moi, c’est différent. C’est horrible ces temps ci, certes, mais que ça change ou pas, ce sont les urgences que je ne supporte plus, pas uniquement l’organisation et la charge de travail. Les filles, pour la plupart, sont prêtes à rester aux urgences si les conditions de travail s’améliorent. Il est vrai que nous ne testons le sous-effectif majeur que depuis 15 jours (avant, nous étions au moins 6…), ce qui déjà nous vide totalement, et commence à faire craquer les plus résistantes. Nous savons tous que les plannings resteront comme ça jusqu'à fin septembre, des journées à 4-5 infirmiers, au lieu de 7-8. L’autre jour, nous étions 5, c’était samedi, veille de la coupe du monde : 72 malades vus entre 0H et 13H30 (par deux équipes de 7 IDE), 88 malades vus entre 13H30 et 21H, 160 patients passés aux urgences à 21H, 190 à minuit. A la fin de la journée, quand on a envie de pleurer de fatigue, on se dit « 88, incroyable, ça veut dire 45 par IAO, ça veut dire 88 malades à 3 infirmiers pour les soins, en 8H… incroyable… ».

Et je repense aux urgences de Fontenay-le-Comte, perdues dans le fin fond de la Vendée, 35 passages par jour, 50 à 60 les pires journées, 2 médecins, 4 infirmières dont 1 IAO, parfois une IADE pour nous aider. 35 malades par jour en moyenne, ça veut dire environ 20 sur la tranche « après-midi », 20 malades à 3 infirmières pour les soins, 20 malades à une IAO.

Et bien hier, tout le monde a exprimé de manière collective son désir de partir, et maintenant, seulement maintenant, les gens commencent à paniquer. Nous n’avons pas le temps d’encadrer 3 étudiants quand nous sommes 3 infirmiers. Pas correctement. Nous ne pouvons pas bien encadrer et bien soigner, pas à la vitesse à laquelle on doit aller, ce n’est pas possible. A ceux qui disent que « c’est question d’organisation », ou « qu’on a toujours le temps », je leur dit : venez. Venez voir, vraiment. Surtout, venez travailler chez nous, tiens ;)

J’étais encore IAO. En des temps plus agréables, j’aime bien ma mission d’acceuil, mais là, j’ai fait IAO lundi dernier (le lundi, c’est mission suicide, l’IAO, nous avons un MAX de consultants, ceux qui « ont attendu que ça passe tout le week-end, vous comprenez, ce serait con de rater la coupe du monde parce qu’on est à l’hopital »), samedi, encore lundi, hier mercredi, et je m’y recolle vendredi. Autant vous dire que je n’y vais plus par quatre chemins.

« Bonjour monsieur, asseyez-vous là s’il vous plait, juste sur le siège. Merci. Donc moi je suis l’infirmier d’acceuil, je vais prendre pouls, tension, température, voir avec vous ce qui ne vas pas, et ensuite vous allez patienter pour voir un médecin. Il y en a pour environ 6 à 8H d’attente.
- Tout ça ?
- Oui, tout ça !
- Bon, alors euh, non bah c’est bon, j’irais chez mon médecin.
- C’est comme vous voulez, bonne journée ! »

Si le délai ne leur fait pas peur, je fais du tri moi-même.

« Vous toussez depuis deux semaines, c’est ça ?
- Oui.
- Vous avez vu un médecin traitant ?
- Non, parce que en fait…
- Alors ça monsieur, je vous explique, c’est pas un problème des urgences hein, on est pas un centre de santé ici, c’est un service d’urgence, on acceuille des gens avec des maladies graves, des gens qui vont mourir, des gens qu’il faut réanimer, mais pour les maux de gorge et tous ces trucs là, comme votre toux, il faut aller voir un médecin traitant, un centre de santé, un dispensaire, mais on va pas s’occuper de vous ici pour ça !
- Mais mon médecin, enfin, là, il est fermé/en vacances/je n’en ai pas.
- Vous appellez un médecin de garde, SOS Médecin, vous allez chez n’importe quel généraliste dans Paris, vous marchez dans une rue, à la première plaque « médecine générale » que vous voyez, vous sonnez. En tout cas, c’est pas un problème des urgences. Soit vous attendez ici 8H pour qu’on vous dise d’aller voir ça avec un généraliste, soit vous y allez maintenant ! Comprenez qu’ici c’est un service d’urgence hein, on est pas un cabinet médical ouvert toute la journée, c’est pas la même chose, faudrait voir à pas abuser là !
- Bon…
- Voilà monsieur, bonne journée, au revoir ».

Et il s’en vont chez leur médecin traitant. Non mais !

Hier, donc, journée IAO. Rien de bien saisissant, pas d’urgences vitales, on a plus trop d’infarctus ni de détresses respiratoires, ces derniers temps. Par contre, une recrudescence de SDF comme jamais.

On nous ramène un SDF que j’avais déjà vu plusieurs fois ces derniers jours, jamais avant. Il a donc droit au titre de VIP, comme les autres. Les pompiers l’ont installé sur un brancard, il n’a pas changé. « Bon, on vous ramène monsieur machin, hein, comme d’hab, donc teint jaune, il a les testicules super gonflés, et il saigne par l’anus ». Bon, v’la le topo.

Je pousse le monsieur en question dans mon box. Pour vous le décrire, il est jaune fluo. Pas jaune, non non, c’est presque au delà de l’ictère normal, il est jaune à en faire peur, il a les yeux jaunes fluo (pourtant, j’en ai vu des ictères en gastro !), un bide tendu à en péter, de l’ascite qui suinte par des vertegures tout le long de la ceinture abdominale. C’est un spectacle terrible. Il a le pantalon découpé par les pompiers, des testicules énormes, un œdème de la verge, l’ascite suinte partout ou elle peut. L’odeur mélange à la fois celle du SDF, l’odeur des pieds, l’odeur de la macération ascitique du pli de l’aisne, l’urine, le sang. Ca me piquote la glotte, j’ai du mal à respirer, même derrière mon masque.

Ma collègue IAO me file un coup de main, on le toilette sommairement sur le brancard, on le désappe, on le met sous des draps. Je fais son acceuil, il passe en secteur rouge, priorité 2, il a 8 de tension, un foie qui est mort depuis longtemps, et une rectorragie active. Je vois sur son dossier qu’il est né en 70. Impossible, ma collègue a du se tromper. Il ne peut pas avoir 36 ans.

« Vous avez quel âge monsieur ?
- Mes baskets !
- Vos baskets elles sont dans le sac. Vous avez quel âge ?
- 36 ans, mais putain, j’ai faim, à quelle heure on mange ? »

Je crois qu’il a été hospitalisé en UHCD, à défaut d’un lit en hépato-gastro. Il a une hépatite gravissime avec d’autres atteintes organiques en cours, son bilan biologique nous a valu une trentaine d’appels du labo pour nous prévenir de résultats étonnement catastrophiques, son corps est entrain de foutre le camp, il se décompose. Un suicide alcoolique. Un litre par jour.

Je ne vous parlerais même pas de ce jeune psychotique rebeu de 17 ans, qu’il a fallu contentionner deux fois, sédater, qui m’a planté ses ongles au plus profond qu’il pouvait la main, m’a craché dessus, et promis de me « niquer ma mère et de m’égorger dés qu’il sortirait ». Bon, ce n’est pas le premier, mais on a constaté que c’était plus souvent les patients maghrébins qui crachaient, d’une, et qui menaçaient de représailles à leur sortie. Question de culture, probablement. Drôle de culture. Remarquez, chez moi ils brulent des poubelles…

J’espère juste que le vendredi 14 juillet sera une journée tranquille, que les gens passeront en famille, ou en vacances.

Mais pas aux urgences.

Ah ça, non.