La primera ‘beefeater’ debuta en la Torre de Londres
Para aquellos que hemos sido acompañados en tantas ocasiones por los chicos de la torre, esta noticia nos deja estupefactos. Decididamente nuestra monarquía está en decadencia.

Al pedir unas palabras de obituario a un pionente colaborador que por ahora mantendremos en el anonimato, hemos recibido esta negativa que es casi mejor que una necrológica al uso sobre el más insigne de los no académicos, faro y luz pionenete, estrella de rutilantes dioptrías y proverbial fealdad, comparable a la de un Cyrano o un Gimferrer, y más sentimental que un Bradomín. Demos la palabra a otro maestro:

Estimado camarada,
Gracias por las condolencias. Mi homenaje es no haberle leído ninguna novela. Aunque me falla la memoria y no consigo recordar los títulos, debo confesar que en mi biblioteca hay algún libro de él heredado. Como ya sabe, lo importante de las bibliotecas es que ocupen, no importan los autores. Umbral era un autor de libros finos, eso explica que fuera un autor tan prolijo como no leído. Me imagino que la sobrina de Milans del Bosch - una pija relamida y estirada - estará desolada. Ella, que le dejó pasar el umbral de su puerta.
Una aferrada,
F.

n.b.: el homenaje digno, chez Emma B.

fuente: eatliver.

Les Festes de Gràcia al carrer Bruniquer (entre Montmany i Torrent d’en Vidalet) programaven ahir vespre un “Ball de Joventut”, concert a càrrec dels grups Cagarro, Cornwell, Ërase i Fred Scampi. Va coincidir amb un sopar dels veïns, que segurament havien oblidat que ells mateixos havien contractat un concert punki al seu carrer. El primer grup, Cagarro, va destilar un punk provocador i gamberro, amb temes com “A tu novia le mola que le meen en la cara” o “Un dedo en el culo es gratis”. El concert era totalment festiu, hi havia cachondeo, inclús un grup de disminuïts psíquics del barri es van afegir al públic entusiasmats … però els veïns de Bruniquer anaven posant mala cara. El hardcore extrem de Cornwell va acabar d’encendre la metxa: recent acabat el segon grup, la guardia urbana va interrompre el concert definitivament; els veïns havien trucat en massa a la policia per denunciar el concert “ofensiu” (textual) que els havia arruinat el sopar.
Això senta un precedent interessant: a partir d’ara pots cancelar el que no t’agradi per “ofensiu” (si no poguessis per “injuries a la Corona”)? Si un grup de veïns fa acabar un concert del que no entén la ironia, podriem retirar a Pep Sala o a Maria de Pau Janer (no costa gens demostrar que són ofensius)? O bé qui paga mana (cal dir que els veïns de Bruniquer van aportar 30 euros de la seva butxaca pel sopar de tots 4 grups) i si no t’agrada el que sents pots engegar els músics que queden per tocar? I com que no s’han portat bé, castigats sense sopar!

A 23-year old Serb was found dead and half-eaten in the bear cage of Belgrade Zoo at the weekend during the annual beer festival.

The man was found naked, with his clothes lying intact inside the cage. Two adult bears, Masha and Misha, had dragged the body to their feeding corner and reacted angrily when keepers tried to recover it.

“There’s a good chance he was drunk or drugged. Only an idiot would jump into the bear cage,” zoo director Vuk Bojovic told Reuters.

Local media reported that police found several mobile phones inside the cage, as well as bricks, stones and beer cans

Via cnn, via reddit

A un hombrecito le gusta el cine y llega y funda un cine club, y lo primero que hace es programar un ciclo larguísimo de películas de vampiros, desde Murnau y Dreyer hasta Fisher y ese film que vio hace poco de Dan Curtis. Al principio hay mucha acogida y todo, el teatro se llena. Pero semana tras semana va bajando la audiencia. Como se sabe, el público cineclubista está compuesto en su mayoría por gente despistada que acude a ver acá “el cine de calidad” que no puede ver en los teatros cuando estos sólo exhiben vaqueros y espías; imbéciles que abuchean una película de John Ford con John Wayne “porque el ejército de los Estados Unidos siempre mata muchos indios”, que le dicen imbécil a Jerry Lewis. Esa gente cómo le va a coger la onda a los vampiros, no falta por allí uno que insulte al hombrecito del cine club por estar exhibiendo cosas de estas cuando los estudiantes luchan en las calles; gente que únicamente sueña de noche y que siempre duerme bien y al otro día se despiertan y pueden hablar de amor, de papitas, de viajes, de política y cuando llegue la noche se ponen a soñar de lo mismo que han hablado durante todo el día. Pues bien, el hombrecito de nuestra historia comenzó a perder grandes cantidades de dinero, porque ya al final no iban más que diez personas a ver sus películas de vampiros, nueve, ocho, siete, seis, cinco, los últimos cuatro sí empezaron a conversar, a contarse recuerdos, pasó el tiempo y uno de ellos se mudó de ciudad, otro amaneció un día muerto, uno se graduó de arquitecto y nunca nadie más lo volvió a ver por estas tierras.

El hecho es que sábado 25 de diciembre de 1971, el hombrecito encontró, al ir a introducir el último film del ciclo, que no había más que un espectador en la sala, allá detrás, en un rincón, mitad luz y mitad sombra.

El hombrecito iba a comenzar a hablar de la película que amaba tanto, pero el Conde se paró de su butaca y le sonrió, y el hombrecito tuvo que bajar los ojos.

DESTINITOS FATALES
Andrés Caicedo

– Primero Bergman, ahora Antonioni… para cuando Oliveira, o… Coixet?
– Con la Coixet tendrás que ser proactivo: no te puedes sentar a esperar la acción del tiempo.

oído en el metro.

Portada de El Jueves secuestrada por el juez del Olmo por “injurias a la Corona”.

Hay quien opina que debería haber derecho a hacer portadas soeces, o quizá no debería haber Corona a la que injuriar. ¡Vaya país!

Si lo que querían es que no lo viese la gente, ahora va a salir en todos los medios

Albert Monteys, director de El Jueves

+ìnfo: en 20 MINUTOS, en LA VANGUARDIA, en ABC, en EL PAIS, AVUI y EL MUNDO, aunque la fuente parece ser EFE.

Se acerca el gran día de la entrada en la treintena de uno de los más destacados miembros de la comunidad pionente. Supongo que algunos recordaran sus 28 años y estarán pensando que sorpresas nos deparará sus 30.

Mr Xishun (240 cm) shakes hands with Mr Ping Ping (73 cm).

No deseo alargarme mucho sobre las circunstancias del accidente que transformó mi vida. Fue durante la noche; yo estaba profundamente dormida debido a una gran cantidad de somníferos. Al despertarme, algo comatosa, cogí un cigarrillo para deslizarlo, con un gesto automático, entre mis labios. Era imposible. Se caía. No había nada que lo sostuviese. Sin entender nada me dirigí al espejo del baño. Y lo que vi reflejado era irreal: mi cara sanguinolenta no era más que un gran agujero. La nariz, los labios, la barbilla, la mayor parte de mis mejillas habían desaparecido. Me dije: es absurdo, imposible, no me acuerdo de nada, no puedo ser yo. La perra me miraba y lamía la sangre del suelo. Yo estaba hecha polvo, como ausente. Todo aquello no tenía ningún sentido, no era real. Cogí el teléfono para llamar a mi hija mayor. En cinco minutos había llegado, con mi madre y mi hija pequeña. Y en ese momento… fue una auténtica catástrofe. La pequeña gritaba. Comprendí que no estaba soñando, que era real: ya no tenía cara. Digamos que mi perra Tania -un labrador cruzado con beauceron que nunca había mordido- me arrancó la cara.

Isabelle Dinoire, la primera mujer que recibió un trasplante de rostro, relata su experiencia en EL PAIS del domingo.

“Y se desató la tormenta de mierda” (1953-2666) [foto de hav]

Y a ti te ha gustado, Pablo?

Gustar? si, la verdad es que después de Glengarry no había visto nada interesante de Rigola… y aunque siga copiando a Kastorf descaradamente, cada vez lo hace mejor…

Me sobraron un poco los gritos a lo Holocausto Canibal con la interminable pieza de Ludwig van y la fusilada de la banda sonora de Irreversible en la escena de la paliza en la discoteca.

El climax del cementerio fue un poco facilón y la quinta parte se me hizo un poco pesada…

Las tres primeras partes tuvieron un crescendo bien majo, y Yeltsin, fue todo un regalo…a lo Hora Chanante!!

Leo en Wired sobre la coreografía IBM 1401: A User’s Manual, el primer montaje de danza contemporánea inspirado en un modelo de computador del que tengamos noticia.

La historia se remonta a la llegada del primer ordenador a Islandia, un mainframe IBM 1401. Un defecto en las unidades de memoria provocaba un escape electromagnético que interfería en la recepción de la radio en las inmediaciones de la máquina, provocando un sonido parecido al de un violoncelo. Los ingenieros no tardaron mucho en aprender a programarla para modular el sonido a voluntad y crear las primeras melodías; la música electrónica había llegado a escandinavia! En 1964 Jóhann Gunnarsson compuso la pieza musical IBM 1401: a user manual”, y más tarde se editó un disco, con la orquesta filharmónica de Praga, y la voz de un colega recitando el manual… No les suena a algo así como el codi natural? (Part 1 - IBM 1401 Processing Unit).

Relacionado con este mítico modelo de IBM hay uno de los gags más hilarantes de Jim Henson: The computer monster, una parodia de un manual de instrucciones en el que la máquina recita su propio manual, mientras un prototipo del monstruo de las galletas la va devorando. Impagable.

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Hoy se cumplen diez años de la muerte del comandante Jacques-Yves Cousteau, oficial de la marina francesa, ecologista, expedicionario, cineasta, inventor y miembro de la Académie Française.

Desde luego, la vida de los pobres animales submarinos no ha vuelto a ser la misma desde que el comandante se empeñara en meter su nariz en lo que no le importa. Tampoco nuestras siestas de infancia y adolescencia serian lo mismo sin la magna obra del comandante, ni nuestras pesadillas marinas, llenas de fabulosos pulpos y sepias juguetonas e inteligentes.

Como dice la canción de 5′nizza, Как Жак-Ив Кусто/Километров на сто/В батискафе пьет Нескафе…” o lo que es lo mismo “Como Jacques-Yves Cousteau/100 kilómetros bajo el agua/En el batiscafo bebo Nescafé…”

via Barrapunto.

Reproduzco a continuación un extracto del Museo Secrrrreto, en parte para conmemorar el día en que se nos empujó a sacar una mano para saludar a la familia desde él, y en parte para celebrar que el maestro saliera citado dos veces en EL PRAVDA: una como actor –por fin se le reconoce su trabajo, aunque sea por una tilde torcida y en demérito del auténtico profesional–, y otra como joven valiente… Cada dia más joven, y cada dia más valiente, camarada. Va por Uds.:

EL PAIS, Ignacio Vidal-Folch 23/06/2007
Una galería de castillos
[…]
Ahora los rostros me dan igual, ahora me turba más la galería de castillos, castillos desiertos y ruinas de castillos como estampas de seres desolados, orgullosos, solitarios, pétreos, apartados, la antítesis de los candidatos sonrientes en los carteles electorales y los modelos de la publicidad. Esa galería de almas severas decora la cafetería del Centro Aragonés, la Casa de Aragón, en la calle de Joaquín Costa, 68, que el año que viene cumplirá su centenario. La primera vez que vi esos castillos estábamos alrededor de una mesa con Marc, Yanina y Félix, tres jóvenes sin miedo, planeando un audaz golpe de mano contra el Ateneo; busqué, mirando arriba, inspiración, y me quedé colgado de un castillo. A mis labios vinieron, temblorosos, los tres últimos versos del poema de Hölderlin Mitad de la vida: “Los muros se yerguen/ mudos y fríos, en el viento/ restallan las banderas”, y las versiones de otros traductores para quienes el último verso, “Klirren die Fahnen”, no se refiere a un drapear de banderas sino al gemir de las veletas, herrumbroso, lancinante: “Los muros se alzan/ Mudos y fríos. En el viento/ Chirrían las veletas”. Azúa documenta ambas versiones y las traducciones a otras lenguas (como la de Riba: “Els murs s’estan/ callats i frets, en el vent/ cruixen les banderes”) y compara los méritos y exactitud, los matices y sonidos de unas y otras, y argumenta sus preferencias, a favor de las banderas, en un inolvidable ensayo de Lecturas compulsivas.

La crónica en su integridad, aquí.
Y si allí no la ven, sigan, sigan…

Entre las galerías de retratos que he podido observar en Barcelona y en otras ciudades, la más tétrica me parecía la de los condes de Barcelona, que baja y baja junto a una anchurosa escalera hasta perderse en los subterráneos del castillo de Montjuïc: aquellos rostros cubiertos con coronas o cascos de apagado fulgor, como espectros en la negrura de la tela roñosa y cuarteada, afloran sobre oscuras galas y gorgueras sucias y presentan, al menos en mi recuerdo, torpemente dispuestos en el óvalo facial, los rasgos ligeramente desplazados: el artista retrató a los condes (más bien los inventó), como si todos, generación tras generación, hubiesen recibido, durante una justa o torneo, un mandoble que les hubiera hundido la frente, desnivelado los ojos, abollado la nariz, aplastado el pómulo, desgarrado el labio o dislocado la mandíbula, e impreso en todo el rostro una expresión tan fiera como melancólica…

En general las galerías de retratos, ya sean la de los sucesivos directores de una academia de las ciencias, de los presidentes de un consejo de administración, de los directores de la Biblioteca Nacional o de los secretarios generales de un glorioso partido comunista de la Europa del Este, parecen invariablemente inmortalizar a seres tarados y amenazantes, peinados de una forma absurda. Y por eso cuando E. W. Mason quiso describir plásticamente, ya en las primeras páginas de Las cuatro plumas, “el peligro de los pensamientos” y la angustia de la responsabilidad del niño Harry Feversham (cuyo apellido alude a fiebre y vergüenza, fever, shame), le hizo pasear de noche, a la luz mortecina de un candelero, por un corredor del castillo familiar de cuyos muros pendían los retratos de sus belicosos antepasados: “hombres de coraje y decisión, sin duda, pero sin sutileza, nervios o el pesado don de la imaginación… Para decirlo con franqueza, más bien estúpidos, pero para Harry todos eran portentosos y terribles”.

Ahora los rostros me dan igual, ahora me turba más la galería de castillos, castillos desiertos y ruinas de castillos como estampas de seres desolados, orgullosos, solitarios, pétreos, apartados, la antítesis de los candidatos sonrientes en los carteles electorales y los modelos de la publicidad. Esa galería de almas severas decora la cafetería del Centro Aragonés, la Casa de Aragón, en la calle de Joaquín Costa, 68, que el año que viene cumplirá su centenario. La primera vez que vi esos castillos estábamos alrededor de una mesa con Marc, Yanina y Félix, tres jóvenes sin miedo, planeando un audaz golpe de mano contra el Ateneo; busqué, mirando arriba, inspiración, y me quedé colgado de un castillo. A mis labios vinieron, temblorosos, los tres últimos versos del poema de Hölderlin Mitad de la vida: “Los muros se yerguen/ mudos y fríos, en el viento/ restallan las banderas”, y las versiones de otros traductores para quienes el último verso, “Klirren die Fahnen”, no se refiere a un drapear de banderas sino al gemir de las veletas, herrumbroso, lancinante: “Los muros se alzan/ Mudos y fríos. En el viento/ Chirrían las veletas”. Azúa documenta ambas versiones y las traducciones a otras lenguas (como la de Riba: “Els murs s’estan/ callats i frets, en el vent/ cruixen les banderes”) y compara los méritos y exactitud, los matices y sonidos de unas y otras, y argumenta sus preferencias, a favor de las banderas, en un inolvidable ensayo de Lecturas compulsivas.

“Los castillos parecen descubrirnos más allá de sus gestos teatrales un tesoro de inspiraciones que coinciden exactamente con lo más hondo de nosotros”. Se puede decir más alto pero no más claro, que lo dijo en 1950 don José Ortega y Gasset. Cada vez me parecen a mí más helados y sin habla, más sombríos, esos castillos pintados al acrílico, esos muros ruinosos, esas masas de piedra orgullosas, firmadas por “Guillermo”. Guillermo Pérez Bailo, un excelente cartelista e ilustrador zaragozano, residente en Barcelona, que tuvo su estudio en el 31 del paseo de Gràcia, prosperó durante el franquismo y se jubiló en 1977. Si está vivo tendrá ahora 95 años. En sus mejores décadas se especializó en carteles para las fiestas regionales, municipales y religiosas, y de colectas para el Domund, y en estampas castizas. Como se observa en el catálogo de la exposición antológica que hace 10 años le dedicó el Palacio de Vástago de la Diputación de Zaragoza, destacó en la pintura de tipos femeninos vestidos con atuendos regionales; por cierto que esas imágenes difundían un erotismo perverso, pues Guillermo tomaba como modelo a las actrices de Hollywood, y coronaba sus sonrisas pícaras con peinetas y mantillas.

Según nos cuenta Josefina Clavería, comisaria de la exposición, cuando Guillermo se jubiló pudo dedicarse con más intensidad a pintar paisajes a la acuarela, “pero ahora son los castillos su tema preferido. Le atraen las moles de piedra erguidas a pesar del tiempo. Ejemplos son los siete del centro Aragonés en Barcelona”. Loarre, abandonado hace mil años sobre su rocoso espolón; La Aljafería, en terreno llano, como los alcázares de Siria y de Mesopotamia; Sádaba, Monzón, Peracense, Mequinenza, Mora de Rubielos: Guillermo los pintó todos en tonos parduzcos y grises, aislados y arrogantes sobre paisajes de pedregal, propios de los planetas fríos que dan vueltas a soles apagados.

«Dios ha muerto»

~ Nietzsche sobre la muerte del fary

Noticias sobre el Fary: Mucha gente dice que dios no puede morir, pero no es cierto, nuestro gran amado y querido fary murió el 19 de junio de 2007
El Fary intentando dominar el mundo
El Fary intentando dominar el mundo

Este personaje, se supone que de procedencia kriptoniana,aunque residente en España,ha enriquecido el panorama musical español con canciones como “Torito”, publicada el año 33 d.C.N (después de Chuck Norris).

El susodicho se caracteriza por sus monumentales dimensiones y porque su belleza parece no conocer límites, de hecho se cree que esa radiante belleza se debe a que Dios, primogénito de Chuck Norris al crear a la humanidad utilizó este algoritmo para los hombres:

Fuente: Frikipedia

En boca de todos está la lamentable jornada liguera de ayer, en la que unos señores en pantalón corto, infantilizados, zangolotinos, hacían rugir a las masas, exaltando la bestialidad de los blancos hasta el paroxismo, y estropeando el apetito de los azul grana. Hasta aquí llega el espectáculo.

Ahora ocupémonos del arte: José Tomás, un poeta –el Bob Dylan de la tauromaquia, lo llaman– enfundado en unas mallas azul pavo, con zapatitos de bailarina pero mostrando heroicamente la femoral, hace revolotear a su alrededor, estatuario, tele dirigiéndola con la mente, a una bestia salvaje de media tonelada; corta tres orejas y le hacen salir por la puerta grande.

El espectáculo estéril e idiotizante sobre el que cualquier indocumentado es capaz de pontificar en todos los bares a poco que le escuchen, frente al toreo, que cuando es tal, y por mucho que fastidie y rompa los esquemas de los animalistas, representa la quintaesencia de la sensibilidad y la cultura, la sutileza, el matiz y el arte.

Consulten sus agendas, que el 23 de septiembre es la próxima cita con la poesía.

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+info: crónica de Zabala de la Serna en ABC, y vídeo de la salida por la puerta grande de Cayetano (azul turquesa y oro, cuatro orejas) y José Tomás (azul pavo y oro, tres orejas).

(c) Darío Rumbo